Amelia: Lendo As Portas de Corno e Marfim - Vida e Profecia

Aqueles abençoados com o dom da profecia formam uma comunidade pequena, mas muito especial.

Procuram instintivamente a presença uns dos outros, sentem-se atraídos por aqueles que possuem a mesma bênção.

Se forem mortais, tornam-se oráculos e videntes cuja sabedoria é procurada e venerada, e as pessoas viajam de longe para obter os seus conselhos. São os recetáculos vivos dos deuses, que falam através deles em mensagens crípticas, que só são compreendidas em retrospetiva.

Não era que os deuses estivessem a tentar tornar os seus ensinamentos obscuros, ou que sequer se importassem se o eram. As pessoas não conseguem formar conceitos sobre coisas que ainda não existem.

Profetas imortais como Apolo, Febe, as Moiras, distribuíam a sua sabedoria sobre o mundo abaixo, falando através dos seus oráculos oficiais, como os de Delfos ou Cumas, que eram famosos e reverenciados e aos quais as pessoas dedicavam templos e recintos, teatros e fontes.

E depois havia os visionários silenciosos, que viam muito mas guardavam-no para si, não querendo sobrecarregar mais a ordem maior das coisas do que esta já estava, e mantendo-se fora dos assuntos dos mortais, cujas interpretações erradas da sabedoria divina eram uma fonte constante de desastres e falsas esperanças.

Perséfone ganhara sabedoria suficiente no Hades para compreender que nem todos os frutos da mente deviam ser levados à letra, e apenas uns preciosos poucos eram destinados como profecia.

Os habitantes do mundo além da nossa vista não eram nem mais bons nem mais maus do que os moradores do mundo físico. As suas partidas e mentiras descaradas eram igualmente egoístas, apenas num contexto desconhecido.

Era um outro reino, fora da vista mas tão real como o mundo dos sentidos, cujos artefactos ocasionalmente deslizavam para o nosso campo de perceção para nos surpreender e maravilhar a nós, os seus habitantes atónitos.

Lá por uma visão, ou um sonho, ter vindo do além, isso não a torna digna de confiança.

As verdades futuras gostam de se esconder atrás de objetos brilhantes, tal como as presentes, e uma profecia críptica pode subitamente inverter-se em relação ao que realmente acontece, para revelar que significava o exato oposto do que se esperava.

E, no entanto, as pessoas procuram ver o futuro e fazem grandes esforços para receber a sabedoria oracular, porque esperam que esta revele a vontade dos deuses.

Perséfone sabia de fonte segura que os deuses raramente se importavam, a maioria deles, pelo menos.

Entre a orientação da sua mentora, Hécate, e a da sua mãe, ela não era estranha a ter visões e a falar em línguas, mesmo que muitas vezes duvidasse das suas visões, e eram essas as profecias que sempre se realizavam.

O Olimpo tinha um sentido de humor retorcido quanto a isso.

Tinha aprendido a domar as propriedades das ervas para a auxiliarem nos seus sonhos e viagens pelo imaginário, e visitava frequentemente os reinos bizarros fora da realidade sem nenhuma pergunta específica em mente, apenas para desfrutar da sua beleza inquietante.

Tinham montanhas e riachos, plantas e animais, e o seu próprio povo, e tudo parecia exatamente como na vida real, apenas para se transformar sem aviso, lançando-lhe detalhes estranhos, detalhes que não se encaixavam na imagem e não tinham ligação com a história, como se uma sabedoria superior estivesse a tentar perfurar o véu do conhecido, mas não soubesse como se relacionar com a razão, falando por isso em imagens esquisitas e sensações difíceis de descrever.

Perséfone tinha-se virado para a arte na esperança de dar algum sentido a esta informação desconhecida, que era demasiado arcana para palavras, e muitas vezes um pouco assustadora.

O desconhecido pode ser muito mais assustador do que o Tártaro, especialmente se fores a rainha deste e puderes comandá-lo.

Essa fora uma das primeiras coisas que Hécate lhe ensinara: a não assumir que sabe como é verdadeiramente a realidade, porque neste território inexplorado o seu privilégio, o seu título, até a sua imortalidade, não significavam nada.

Apenas as pessoas que fingem estas viagens fora da realidade insistirão que as conseguem controlar. Não controlas o mundo dos sonhos mais do que controlas o real. É um lugar que visitas, onde vais para ver coisas que são tão alheias às tuas próprias projeções como os pensamentos de outras pessoas. És um viajante, a quem é graciosamente concedida passagem segura, desde que não ostentes as regras, um observador imparcial, nada mais. Estás lá para aprender o que o exterior da realidade criou para te dizer.

O tempo movia-se de forma diferente nessas visões, e mais do que uma vez Perséfone fora despertada do seu devaneio para notar que horas tinham passado no que ela pensava serem meros minutos, ou mais estranho ainda, viu-se lançada de volta ao passado, antes do momento em que tinha entrado na sua visão.

As pessoas usam a profecia exclusivamente para adivinhar o que o futuro lhes reserva, mas as visões reais não são de todo sobre isso: são janelas para outro mundo, cujas regras achamos muito difíceis de compreender, e só conseguimos fazê-lo depois do acontecido.

Hades aproximou-se dela, cuidadoso para não perturbar a sua visão, e só falou quando ela sentiu a sua presença e se virou para o encarar, a sorrir.

—Viste alguma coisa interessante? —perguntou ele, a brincar.

—Suponho que não saberei isso durante algum tempo —respondeu Perséfone. —Vejo fragmentos, clarões de coisas, detalhes insignificantes. Sinto presságios de desgraça e tranquilidade súbita, mas nunca vejo o quadro completo. De que serve ver coisas que não se conseguem compreender?

—Talvez não seja suposto espreitarmos através desse véu —comentou ele. —Talvez não haja um futuro definido, os frutos da Terra dos Sonhos estão constantemente em batalha uns com os outros, e o que experienciamos como o nosso futuro são os vencedores. Talvez o que acabaste de ver na tua visão estivesse pendurado numa folha do Olmo dos Falsos Sonhos há apenas momentos.

—Mas de onde achas que vêm estes frutos? Parece sempre que emergem do nada, mas coisas, sentimentos, conceitos, não podem ser feitos do nada. A sua fonte deve estar noutro lugar, num sítio que não conseguimos ver. Não te incomoda? Não conseguirmos ver além disso? —perguntou ela a Hades subitamente. —Quero dizer, supõe-se que sejamos omniscientes e todo-poderosos.

—Onde é que foste buscar essa ideia? —retorquiu Hades. —Estamos a inventar as coisas à medida que avançamos, tal como os mortais fazem. Apenas temos um prazo mais longo para os nossos erros.

—Qual é o significado de tudo isto, então? Não pode ser tudo sobre sacrifícios e oferendas, pois não? Não parece haver qualquer razão para tomar um caminho em vez de outro. Tudo parece igual em valor e apenas interpretável em retrospetiva, com toda a utilidade que isso traz. Ontem à noite tive uma visão de um belo cálice de ouro que nunca tinha visto antes e esta manhã ele estava à minha espera no meio da mesa no salão do palácio. O que é que isso significa, meu senhor?

Perséfone tinha grande consideração pela sabedoria do seu amado e procurava frequentemente o seu conselho quando as coisas se tornavam demasiado espinhosas para deslindar sozinha.

Ele tinha visto muito, e experienciado muito, e muitas vezes tinha perspetivas sobre coisas que ela nunca teria imaginado. Ela chamava-lhe sempre senhor em tais circunstâncias, e Hades tinha quase a certeza de que ela nem se apercebia, um detalhe que ele considerava infinitamente divertido.

—Perséfone, estás a pensar demasiado —contrapôs ele, divertido. —A vida aqui é razoavelmente agradável, não é? Porque não pomos isso na categoria do que não está estragado e aproveitamos? Esquece o cálice de ouro: talvez tenha sido um presente de Minos. Ele está sempre a tentar cair-nos nas boas graças.

—Sabes muito bem que não foi um presente de Minos —Perséfone olhou para ele, séria.

—Então talvez o tenhas trazido da Terra dos Sonhos que tanto gostas de frequentar para a realidade. Que tem isso? Por falar nisso, tem cuidado lá dentro, meu amor. Qualquer dia perdes-te nas tuas próprias visões e será um trabalho hercúleo encontrar-te.

—Mas como é que se transforma pensamento em coisas? O cálice é real.

—Talvez não haja mais nada senão o pensamento —respondeu Hades, distraído. —Que importa? Eu estou aqui, tu estás aqui, estamos em casa, estamos felizes. Não pode isso ser suficiente?

—Mas e se não for real? —perguntou Perséfone.

—Especialmente se não for real.

Se vivermos todos um sonho, se tudo for fruto da nossa imaginação, tão insubstancial como o nevoeiro, se todas as nossas conquistas e anseios secretos não passarem de ilusões, se não houver nada para deixar para trás, porque não há um antes, nem um depois, apenas uma experiência contínua de estar no presente que inventamos à medida que avançamos e que desaparece connosco, então a única prece que nos resta para encontrar sentido nesta experiência, e a única coisa que importa, é que este sonho seja agradável.

Afinal de contas, o que melhor resumiria a essência do Tártaro do que o facto de ele nem sequer ser real, de apenas existir na tua cabeça, um artefacto que a tua mente construiu cuidadosamente para si mesma, a tua prisão derradeira feita por medida a partir dos teus próprios pensamentos e medos?

Os reinos da bem-aventurança e do desespero não são lugares, são estados de espírito.

—Quero que sejas feliz comigo, Perséfone —os olhos dele aqueceram com uma afeição profunda e duradoura, e apenas um toque de preocupação.

—Claro que sou feliz —sorriu ela, enquanto os olhos se lhe enchiam de lágrimas e lhe lançava os braços ao pescoço. —É por ser feliz que tenho medo. Não quero que isto seja um sonho do qual acorde um dia. Amo-te. Esta é a minha casa. Tenho amigos e mentores, e a minha mãe. Qual seria o sentido de existir para sempre na ausência de tudo isso?

—Estarei aqui enquanto quiseres que eu esteja. O que raio trouxe toda esta angústia existencial? Aconteceu alguma coisa? —Hades franziu o sobrolho.

—Sonhei que éramos mortais a sonhar que éramos deuses —sussurrou Perséfone.

Hades riu-se com vontade e beijou-a.

—Tu és o que pensas que és, meu amor.

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