Elena: Leitura de O Jardim da Esperança - Perfume. Uma história de crescimento.

A primeira coisa que a Cimmy viu quando abriu os olhos naquela manhã foi uma intrincada abóbada de madeira, cujas nervuras se entrelaçavam e transformavam de formas fascinantes, desviando a sua atenção de detalhe em detalhe.

—Vais começar a trabalhar ou vais continuar a olhar para o teto? Por favor, deixa os teus pacientes a remoerem nos seus problemas até terminares de contemplar o sentido da vida.

«Pacientes?», pensou a Cimmy. «O que é um paciente?»

A ironia do comentário de Bertha sobre não deixar os pacientes à espera não lhe escapou, e ela levantou-se para examinar o resto do espaço.

A sala estava inundada de luz, mesmo àquela hora matinal, e era surpreendentemente espaçosa e grandiosa, uma realidade muito distante daquela a que estava habituada.

A estrutura fora construída com ramos de madeira flexíveis, que eram lisos e notavelmente uniformes. Apresentava abóbadas e aberturas em arco que davam para o mar e para a floresta.

As paredes estavam revestidas com prateleiras que guardavam uma coleção de livros e frascos cheios de ervas secas e poções.

No meio da sala, sobre uma grande mesa coberta de desenhos anatómicos e botânicos, o livro enfermo reinava soberano.

«Saltei outra vez», foi o primeiro pensamento da Cimmy. Olhou em volta à procura da Fay, que não estava em lado nenhum, e virou-se para Bertha, que parecia não ter qualquer recordação do facto de a Cimmy alguma vez ter sido banida.

—Onde está a Fay? —perguntou, preocupada.

—Em casa, claro. Podes ser suficientemente excêntrica para manteres um rato de estimação, mas o resto de nós não aprecia o perigo para a saúde que essa criatura representa. Manter um rato no boticário! Que ideia! Já terminaste as leituras que te dei na semana passada?

«Queres dizer que não é aqui que eu moro? Tenho outro sítio, só para dormir?»

Lembrou-se de ter acordado ali e perguntou em voz alta:

—Eu dormi aqui?

—Parei de tentar perceber por que motivo fazes o que quer que seja há muito tempo —Bertha partiu para a ofensiva. —Talvez o esforço de te moveres de um lugar para o outro não tenha caído bem hoje. Graças a Deus que essa tua amiga se lembra de alimentar o teu rato quando decides ausentar-te da realidade para ires para qualquer loucura que te seduza nesse dia. Pareces não ter qualquer sentido de responsabilidade. As pessoas normais sentem-se mesmo culpadas quando não cumprem os seus deveres.

«Oh, ótimo», pensou a Cimmy, ignorando a diatribe familiar. «A Rahima também está aqui.»

Desde que tivesse a sua amiga e o seu animal de estimação, a vida ia correr bem.

Levantou-se e tirou um tomo da prateleira, reparando que era feito da mesma substância esbranquiçada que tinham encontrado no riacho, apenas mais espessa, suave e resistente, e aproximou o livro do rosto para examinar os seus detalhes.

—Podia jurar que nada do que fazes me deixaria mais perplexa, mas isto é estranho, mesmo para ti: estás a ficar confusa com papel? Nunca vi essa expressão antes, exceto talvez uma vez, num lémure.

«O que é um lémure», quis a Cimmy perguntar, reconsiderando depois; planeou descobrir tudo sozinha mais tarde e voltou a colocar o livro na prateleira.

O dia passou devagar, apenas com alguns ferimentos leves e dores de estômago. Isto permitiu-lhe dedicar muito tempo a examinar o resto dos livros. A cada livro que abria, o seu entusiasmo crescia, levando-a eventualmente às lágrimas.

Em cada tomo, com detalhes requintados, doenças e aflições antigas tinham descrições elaboradas e curas, explicações sobre a razão de ocorrerem, ferramentas de diagnóstico, receitas de medicamentos.

—Estás a admirar o teu próprio trabalho? —Rahima gozou com ela. Estava parada à porta, segurando um pequeno cesto com comida, e tinha trazido a Fay, que estava sentada no seu ombro.

—Fay! —A Cimmy virou-se, entusiasmada.

—Não te preocupes, eu alimentei-o —Rahima ficou surpreendida com aquela estranha demonstração de emoção. —Juro-te, se ele tentar meter-se no meu cabelo, vou odiar-te para sempre. Comeste alguma coisa hoje?

A Cimmy não tinha fome, por isso presumiu que sim, apenas para ser contraditada pelo gesto firme da mão da Rahima. Esta última tinha colocado o cesto na mesa e arrastado a amiga até lá, forçando-a a sentar-se.

Um a um, petiscos desconhecidos saíram do cesto, todos embrulhados em linhos limpos e com um cheiro delicioso.

«Quem neste mundo se esquece de comer? Especialmente quando a comida cheira assim», questionou-se a Cimmy.

Franzira a testa inconscientemente enquanto as memórias da fome e o sabor oxálico das raízes amargas ressurgiam.

—Pensei que estes fossem os teus favoritos! —Rahima parecia ofendida. —Fiz um desvio de meia hora só para tos vir trazer.

—Não foste tu que os fizeste? —perguntou a Cimmy.

—Cimmy, eu sei que tens um trabalho importante, mas o resto de nós também não fica sentado a olhar para o ar. Eu não teria tempo para cozinhar, mesmo que soubesse como.

A Cimmy quis perguntar à Rahima quem encontrou o livro enfermo e quando, mas sabia que não valia a pena referir-se a histórias não partilhadas, e tinha a certeza de que a amiga não faria ideia do que ela estava a falar.

Como era curioso que a personalidade e o comportamento da Rahima continuassem a refletir-se em todas estas versões rescritas da vida, perfeitamente reconhecível e fundamentalmente inalterada?

A Rahima que fizera um esforço extra para trazer à Cimmy as suas comidas favoritas era a mesma Rahima que partilhara as suas raízes amargas com ela, correndo o risco de passar fome.

—Que sorte eu tenho em ter uma amiga como tu! —exclamou a Cimmy, um pouco embaraçada pela demonstração crua de emoções.

—Sim, tu és estranha. —Rahima examinou-a com um olhar divertido e distante. —Come! Ainda começas a ver coisas.

A Cimmy obedeceu, surpreendida com o sabor familiar da comida, e perguntando-se se todas estas realidades rescritas que a faziam avançar aos saltos não estariam todas ligadas de alguma forma, no seu âmago, por uma essência fundamental e imutável que era a existência real, e para a qual todas as transformações efémeras eram detalhes irrelevantes.

—Como correu o teu dia? —perguntou à Rahima, com a esperança de que esta se tornasse faladora sobre o que andara a fazer, para que a Cimmy se pudesse orientar na vida da amiga sem ter de fazer perguntas que a fizessem preocupar-se que ela tivesse perdido o juízo.

Rahima teve o prazer de partilhar a pletora de detalhes, emoções e surpresas do dia, e discutiu os seus projetos, palestras e visitas de estudo.

Agora que descobrira a ocupação da amiga, a Cimmy sentiu-se encorajada a participar na conversa.

—Gostas de ser professora?

—Professora? Acho que nunca pensei nisso dessa forma. Suponho que cuidar da sala de arte tenha algumas semelhanças com o ensino, sim, não, na verdade não. Cimmy, estás bem?

Curadora de arte? Podia alguém clamar agora que cuidar da arte era uma profissão?

—Sim, claro. Isto está delicioso. —Apontou para os produtos de padaria para mudar de assunto. Uma brisa suave soprou através das aberturas em arco e trouxe consigo o perfume das flores. Cimmy não conseguia perceber que flores eram aquelas, mas a sua fragrância estava profundamente ancorada nas suas memórias, algo estranho, na verdade, porque nenhum dos seus passados tinha características que permitissem aquela fragrância celestial; subitamente, percebeu que era um aroma do seu Jardim, rosas, tinha a certeza, mesmo que nunca tivesse visto rosas antes. Damasconas, elaborou ela. Definitivamente Damasconas.

Receou que a Rahima a achasse louca, mas não conseguiu conter-se.

—Aquele cheiro! São rosas?

—Sim —Rahima assentiu, satisfeita. —O meu novo perfume, comprei-o ontem. Gostas?

Cimmy estava tão perplexa com a ideia de a sua amiga cheirar a uma das suas flores imaginárias que não conseguiu responder.

—Não gostas? —O rosto da Rahima obscureceu-se em desilusão.

—Não, é adorável —apressou-se a Cimmy a tranquilizá-la. —Eu é que não sabia que se podia roubar o cheiro a uma flor.

Fazia sentido, no entanto: se se podia roubar a essência curativa de uma planta, e a sua cor, por que não também o seu cheiro?

—Desde que inventaram o perfume —gozou a Rahima, enquanto agarrava na Fay do seu próprio ombro e a colocava nas mãos da Cimmy. —Agora que já comeste, leva a tua fera e vai para casa. Estão a chegar pessoas para ver as novas pinturas e não quero fazê-las esperar.

—Posso ir?

—Claro —Rahima hesitou, surpresa. —Não pensei que estivesses interessada, desde quando te entusiasmas com arte?

O regresso de outro passado rescrito trouxe de volta a memória dilacerante dos tesouros da Cimmy a servirem de combustível para uma fogueira. O que fazer com todos os passados que nunca tinham existido? Com quem partilhar o peso de memórias inexistentes? Como poderia um passado que nunca aconteceu deixar alguém triste?

—O quê, uma curandeira não pode apreciar coisas belas? —Cimmy afastou o fardo do seu passado inexistente.

—A arte não tem a ver com beleza —Rahima começou a envolver-se num argumento sofisticado sobre diferentes formas de expressão, mas encontrou o olhar lacrimoso da Cimmy e sentiu-se culpada por aborrecer a amiga.

—Desculpa, Cimmy. Não queria parecer condescendente.

—Posso levar a Fay comigo?

Rahima não queria perturbar mais a amiga e concordou relutantemente, enquanto se perguntava que tipo de louca leva um rato para uma exposição de arte.

—Ah, com certeza, sim. Podes levar a Fay.

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