Elena: Aus dem Garten der Hoffnung lesen – Parfüm. Eine Geschichte des Reifens.

Das Erste, was Cimmy sah, als sie an diesem Morgen die Augen öffnete, war ein verzweigtes Holzgewölbe, dessen Rippen sich auf faszinierende Weise verflogen und wandelten und ihre Aufmerksamkeit von einem Detail zum nächsten lenkten.

„Wirst du langsam mal anfangen zu arbeiten oder starrst du weiter die Decke an? Nur zu, lass deine Patienten ruhig in ihren Problemen schmoren, bis du fertig damit bist, den Sinn des Lebens zu ergründen.“

„Patienten?“, dachte Cimmy. „Was ist ein Patient?“

Die Ironie in Berthas Bemerkung, man solle die Patienten nicht warten lassen, entging ihr nicht, und sie stand auf, um den Rest des Raumes zu erkunden.

Der Raum war selbst zu dieser frühen Stunde lichtdurchflutet; er war beeindruckend weitläufig und prachtvoll – ein krasser Gegensatz zu dem, was sie gewohnt war.

Die Struktur bestand aus biegsamen Holzzweigen, die glatt und bemerkenswert gleichmäßig waren. Es gab Gewölbe und bogenförmige Öffnungen, die den Blick auf das Meer und den Wald freigaben.

An den Wänden standen Regale voller Bücher und Gläser mit getrockneten Kräutern und Tinkturen.

In der Mitte des Raumes, auf einem großen Tisch voller anatomischer und botanischer Zeichnungen, thronte majestätisch das erkrankte Buch.

„Ich bin wieder gesprungen“, war Cimmys erster Gedanke. Sie blickte sich nach Fay um, doch der war nirgends zu sehen. Dann wandte sie sich Bertha zu, die sich anscheinend überhaupt nicht daran erinnerte, dass Cimmy jemals verbannt worden war.

„Wo ist Fay?“, fragte sie besorgt.

„Zuhause natürlich. Du magst ja exzentrisch genug sein, dir eine Ratte als Haustier zu halten, aber wir anderen wissen die Gesundheitsgefahr, die dieses Vieh darstellt, nicht gerade zu schätzen. Eine Ratte in der Apotheke! Das fehlte noch! Hast du die Texte fertig gelesen, die ich dir letzte Woche gegeben habe?“

„Soll das heißen, ich wohne nicht hier? Ich habe einen anderen Ort, nur zum Schlafen?“

Sie erinnerte sich, dort aufgewacht zu sein, und fragte laut:

„Habe ich hier geschlafen?“

„Ich habe schon vor langer Zeit aufgehört zu hinterfragen, warum du irgendetwas tust“, ging Bertha in die Offensive. „Vielleicht war dir die Anstrengung, dich tatsächlich von einem Ort zum anderen zu bewegen, heute einfach zu viel. Gott sei Dank denkt deine Freundin daran, deine Ratte zu füttern, wenn du dich mal wieder aus der Realität verabschiedest, um was auch immer für Verrücktheiten dir an diesem Tag vorschweben. Du scheinst keinerlei Verantwortungsgefühl zu besitzen. Normale Menschen fühlen sich schuldig, wenn sie ihren Pflichten nicht nachkommen.“

„Na wunderbar“, dachte Cimmy und ignorierte die altbekannte Tirade. „Rahima ist also auch hier.“

Solange sie ihre Freundin und ihr Tier hatte, würde das Leben schon in Ordnung sein.

Sie stand auf und nahm einen Wälzer aus dem Regal. Sie bemerkte, dass er aus derselben weißlichen Substanz bestand, die sie im Bach gefunden hatten, nur dicker, glatter und widerstandsfähiger. Sie hielt sich das Buch dicht vors Gesicht, um die Details zu prüfen.

„Ich könnte schwören, dass mich nichts mehr überraschen kann, was du tust, aber das hier ist selbst für deine Verhältnisse seltsam: Überfordert dich jetzt etwa Papier? Diesen Gesichtsausdruck habe ich noch nie gesehen – außer vielleicht einmal bei einem Lemuren.“

„Was ist ein Lemur?“, wollte Cimmy fragen, überlegte es sich dann aber anders. Sie nahm sich vor, es später selbst herauszufinden, und stellte das Buch zurück ins Regal.

Der Tag verging langsam mit ein paar kleineren Verletzungen und Magenverstimmungen. Das gab ihr die Gelegenheit, viel Zeit mit dem Studium der restlichen Bücher zu verbringen. Mit jedem Band, den sie aufschlug, wuchs ihre Begeisterung, bis ihr schließlich die Tränen kamen.

In jedem Wälzer fanden sich in exquisiter Detailtreue Beschreibungen alter Krankheiten und Leiden samt Heilmitteln, Erklärungen für ihre Entstehung, Diagnosewerkzeugen und Rezepten für Arzneien.

„Bewunderst du dein eigenes Werk?“, spottete Rahima. Sie stand im Türrahmen, hielt einen kleinen Korb mit Essen in der Hand und hatte Fay dabei, der auf ihrer Schulter saß.

„Fay!“ Cimmy drehte sich begeistert um.

„Keine Sorge, ich habe ihn gefüttert.“ Rahima war von diesem plötzlichen Gefühlsausbruch überrumpelt. „Ich schwöre dir, wenn er versucht, in meine Haare zu klettern, werde ich dich auf ewig hassen. Hast du heute schon was gegessen?“

Cimmy war nicht hungrig, also nahm sie an, dass sie gegessen haben musste – doch Rahimas entschiedene Handbewegung widersprach ihr sofort. Letztere hatte den Korb auf den Tisch gestellt, Cimmy dorthin gezogen und sie sanft auf einen Stuhl gedrückt.

Eines nach dem anderen kamen unbekannte Leckereien aus dem Korb zum Vorschein, alle in sauberes Leinen gewickelt und herrlich duftend.

„Wer um alles in der Welt vergisst zu essen? Erst recht, wenn das Essen so gut riecht“, wunderte sich Cimmy.

Unbewusst runzelte sie die Stirn, als Erinnerungen an das Hungern und den oxalsäurehaltigen Geschmack der bitteren Wurzeln in ihr hochstiegen.

„Ich dachte, das wären deine Lieblingssachen!“, sagte Rahima gekränkt. „Ich habe einen Umweg von einer halben Stunde gemacht, nur um sie für dich zu besorgen.“

„Du hast sie nicht selbst gemacht?“, fragte Cimmy.

„Cimmy, ich weiß, dass du wichtige Arbeit hast, aber wir anderen sitzen auch nicht nur herum und drehen Däumchen. Ich hätte gar keine Zeit zum Backen, selbst wenn ich wüsste, wie es geht.“

Cimmy wollte Rahima fragen, wer das erkrankte Buch wann gefunden hatte, aber sie wusste, dass es keinen Sinn ergab, sich auf eine Vergangenheit zu beziehen, die sie nicht teilten. Sie war sich sicher, dass ihre Freundin keine Ahnung haben würde, wovon sie sprach.

Wie merkwürdig es doch war, dass Rahimas Persönlichkeit und ihr Gebaren sich in all diesen überschriebenen Versionen des Lebens widerspiegelten – vollkommen wiedererkennbar und im Kern unverändert.

Die Rahima, die sich extra Mühe gab, Cimmy ihr Lieblingsessen zu bringen, war dieselbe Rahima, die ihre bitteren Wurzeln mit ihr geteilt hatte, obwohl sie selbst zu verhungern drohte.

„Was für ein Glück ich habe, eine Freundin wie dich zu haben!“, platzte es aus Cimmy heraus, ein wenig verlegen über diesen unvermittelten Gefühlsausbruch.

„Ja ja, du bist seltsam.“ Rahima betrachtete sie mit einem amüsierten, distanzierten Blick. „Iss jetzt! Sonst fängst du noch an, Halluzinationen zu bekommen.“

Cimmy gehorchte, überrascht vom vertrauten Geschmack des Essens. Sie fragte sich, ob all diese überschriebenen Realitäten, durch die sie in gewaltigen Sprüngen vorwärtskatapultiert wurde, nicht im Grunde doch alle miteinander verbunden waren – durch eine fundamentale und unveränderliche Essenz, die das wahre Dasein darstellte und für die all die flüchtigen Verwandlungen nur unwichtige Details waren.

„Wie war dein Tag?“, fragte sie Rahima in der Hoffnung, dass diese redselig von ihren Erlebnissen berichten würde. So konnte Cimmy sich im Leben ihrer Freundin orientieren, ohne Fragen stellen zu müssen, die Rahima befürchten ließen, sie hätte den Verstand verloren.

Rahima teilte bereitwillig die Fülle an Details, Emotionen und Überraschungen ihres Tages mit und erzählte von ihren Projekten, Vorträgen und Exkursionen.

Nachdem sie nun die Beschäftigung ihrer Freundin herausgefunden hatte, fühlte Cimmy sich ermutigt, am Gespräch teilzunehmen.

„Gefällt es dir, Lehrerin zu sein?“

„Lehrerin? So habe ich das wohl noch nie gesehen. Ich schätze, die Betreuung des Kunstraums hat Ähnlichkeiten mit dem Unterrichten ... ja, nein, eigentlich nicht wirklich. Cimmy, ist alles okay bei dir?“

Kunstbeauftragte? Konnte man heutzutage die Pflege von Kunst als Beruf bezeichnen?

„Ja, natürlich. Das hier ist köstlich.“ Sie deutete auf das Gebäck, um das Thema zu wechseln. Eine sanfte Brise wehte durch die Rundbögen und trug den Duft von Blumen herbei. Cimmy konnte nicht sagen, um welche Blüten es sich handelte, doch ihr Aroma war fest in ihren Erinnerungen verankert – eine seltsame Sache, denn keine ihrer Vergangenheiten besaß Merkmale, die diesen himmlischen Duft erklärt hätten. Plötzlich begriff sie, dass es ein Duft aus ihrem Garten war: Rosen. Sie war sich sicher, obwohl sie noch nie zuvor Rosen gesehen hatte. Damaszener-Rosen, präzisierte sie. Definitiv Damaszener.

Sie hatte Sorge, Rahima würde sie für verrückt halten, konnte sich aber nicht zurückhalten.

„Dieser Geruch! Sind das Rosen?“

„Ja“, nickte Rahima erfreut. „Mein neues Parfüm, ich habe es erst gestern bekommen. Gefällt es dir?“

Cimmy war so verblüfft von der Vorstellung, dass ihre Freundin wie eine ihrer imaginären Blumen duftete, dass sie nicht antworten konnte.

„Gefällt es dir etwa nicht?“ Rahimas Gesicht verdunkelte sich vor Enttäuschung.

„Doch, es ist herrlich“, beeilte sich Cimmy sie zu beruhigen. „Mir war nur nicht klar, dass man einer Blume den Duft stehlen kann.“

Es ergab jedoch Sinn: Wenn man einer Pflanze ihre heilende Essenz und ihre Farbe entziehen konnte, warum dann nicht auch ihren Geruch?

„Schon seit man das Parfüm erfunden hat“, spottete Rahima, während sie Fay von ihrer Schulter nahm und ihn in Cimmys Hände setzte. „Jetzt, wo du gegessen hast, nimm dein Biest und geh nach Hause. Die Leute kommen gleich, um sich die neuen Gemälde anzusehen, und ich möchte sie nicht warten lassen.“

„Darf ich mitkommen?“

„Natürlich“, zögerte Rahima überrascht. „Ich dachte nicht, dass dich das interessiert. Seit wann begeisterst du dich denn für Kunst?“

Die Rückkehr einer weiteren überschriebenen Vergangenheit weckte die schmerzliche Erinnerung an jenen Moment, als Cimmys kostbare Fundstücke ein Lagerfeuer nähren mussten. Was sollte man mit all den Vergangenheiten tun, die es nie gegeben hatte? Mit wem sollte man die Last nicht existenter Erinnerungen teilen? Wie konnte eine Vergangenheit, die nie stattgefunden hatte, einen so traurig machen?

„Was, eine Heilerin darf wohl keine schönen Dinge zu schätzen wissen?“, tat Cimmy die Last ihrer nicht existenten Vergangenheit ab.

„Bei Kunst geht es nicht um Schönheit“, holte Rahima zu einer anspruchsvollen Argumentation über verschiedene Ausdrucksformen aus, doch als sie Cimmys tränenreichen Blick sah, fühlte sie sich schuldig, ihre Freundin verärgert zu haben.

„Tut mir leid, Cimmy. Ich wollte nicht herablassend klingen.“

„Darf ich Fay mitbringen?“

Rahima wollte ihre Freundin nicht noch mehr verstimmen und stimmte widerwillig zu, während sie sich insgeheim fragte, was für ein Narr eine Ratte zu einer Kunstausstellung mitbringt.

„Ach, sicher, ja. Du kannst Fay mitbringen.“

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