Elena : Lecture de Le Jardin de l'Espoir - Parfum. Une histoire de croissance.

La première chose que Cimmy vit en ouvrant les yeux ce matin-là fut une voûte en bois complexe, dont les nervures s'entrelacent et se transformaient de manière envoûtante, captivant son attention d'un détail à l'autre.

« Allez-vous commencer à travailler ou allez-vous continuer à fixer le plafond ? Je vous en prie, laissez vos patients macérer dans leurs problèmes jusqu'à ce que vous ayez fini de contempler le sens de la vie. »

« Patients ? » pensa Cimmy. « Qu'est-ce qu'un patient ? »

L'ironie du commentaire de Bertha sur le fait de ne pas faire attendre les patients ne lui échappa pas, et elle se leva pour examiner le reste de l'espace.

La pièce était inondée de lumière, même à cette heure matinale, et elle était d'une ampleur et d'une splendeur stupéfiantes, bien loin de ce dont elle avait l'habitude.

La structure était faite de branches de bois souples, lisses et remarquablement uniformes. Elle présentait des voûtes et des ouvertures en arche qui donnaient sur la mer et la forêt.

Ses murs étaient tapissés d'étagères supportant une collection de livres et de bocaux remplis d'herbes séchées et de potions.

Au milieu de la pièce, sur une grande table couverte de dessins anatomiques et botaniques, le livre malade régnait en maître.

« J'ai encore sauté », fut la première pensée de Cimmy. Elle chercha Fay du regard, mais il était invisible, puis se tourna vers Bertha, qui ne semblait avoir aucun souvenir du fait que Cimmy ait un jour été bannie.

—Où est Fay ? —demanda-t-elle, inquiète.

—À la maison, bien sûr. Vous êtes peut-être assez excentrique pour garder un rat de compagnie, mais nous autres n'apprécions guère le danger sanitaire que représente cette bestiole. Garder un rat dans une apothicairerie ! On aura tout vu ! Avez-vous terminé les lectures que je vous ai données la semaine dernière ?

« Tu veux dire que ce n'est pas ici que j'habite ? J'ai un autre endroit, juste pour dormir ? »

Elle se souvint s'être réveillée là-bas et demanda à haute voix :

—Ai-je dormi ici ?

—J'ai arrêté d'essayer de comprendre vos agissements il y a bien longtemps —Bertha passa à l'offensive—. Peut-être que l'effort de vous déplacer d'un endroit à l'autre ne vous disait rien aujourd'hui. Dieu merci, votre amie pense à nourrir votre rat quand vous quittez la réalité pour courir après Dieu sait quelle folie. Vous semblez n'avoir aucun sens des responsabilités. Les gens normaux se sentent coupables quand ils ne s'acquittent pas de leurs devoirs.

« Oh, génial », pensa Cimmy, ignorant la diatribe familière. « Rahima est là aussi. »

Tant qu'elle avait son amie et son animal, la vie irait bien.

Elle se leva et prit un tome sur l'étagère, remarquant qu'il était fait de la même substance blanchâtre qu'ils avaient trouvée dans le ruisseau, mais en plus épais, plus lisse et plus résistant. Elle approcha le livre de son visage pour en examiner les détails.

—Je jurerais que plus rien de ce que vous faites ne pourrait m'étonner, mais cela est étrange, même pour vous : le papier vous laisse-t-il perplexe ? Je n'ai jamais vu cette expression auparavant, si ce n'est peut-être une fois, sur un lémurien.

« Qu'est-ce qu'un lémurien ? » voulut demander Cimmy, avant de se raviser. Elle prévoyait de le découvrir par elle-même plus tard et reposa le livre sur l'étagère.

La journée passa lentement, avec seulement quelques blessures mineures et des maux d'estomac. Cela lui permit de consacrer beaucoup de temps à l'examen des autres livres. À chaque ouvrage ouvert, son excitation grandissait, finissant par lui tirer des larmes.

Dans chaque tome, avec une précision exquise, les maladies et affections d'autrefois bénéficiaient de descriptions élaborées et de remèdes, d'explications sur leur origine, d'outils de diagnostic et de recettes de médicaments.

—Admirez-vous votre propre travail ? —la taquina Rahima. Elle se tenait sur le pas de la porte, un petit panier de nourriture à la main, accompagnée de Fay qui trônait sur son épaule.

—Fay ! —Cimmy se retourna, enthousiaste.

—Ne t'inquiète pas, je l'ai nourri —Rahima fut déconcertée par cette étrange démonstration d'émotion—. Je te jure, s'il essaie de se faufiler dans mes cheveux, je te détesterai à jamais. As-tu mangé quelque chose aujourd'hui ?

Cimmy n'avait pas faim, elle supposa donc que oui, mais fut contredite par le geste ferme de Rahima. Cette dernière avait posé le panier sur la table et l'y avait entraînée, la forçant à s'asseoir.

Un à un, des mets inconnus sortirent du panier, tous enveloppés dans des linges propres et dégageant une odeur délicieuse.

« Qui au monde peut bien oublier de manger ? Surtout quand la nourriture sent ainsi », se demanda Cimmy.

Elle fronça les sourcils inconsciemment alors que des souvenirs de famine et le goût oxalique des racines amères refaisaient surface.

—Je pensais que c'étaient tes préférés ! —Rahima parut offensée—. J'ai fait un détour d'une demi-heure juste pour te les rapporter.

—Ce n'est pas toi qui les as faits ? —s'étonna Cimmy.

—Cimmy, je sais que tu as un travail important, mais nous autres ne nous tournons pas les pouces non plus. Je n'aurais pas le temps de cuisiner, même si je savais le faire.

Cimmy voulait demander à Rahima qui avait trouvé le livre malade et quand, mais elle savait qu'il était inutile d'évoquer des histoires non partagées ; elle était certaine que son amie n'aurait aucune idée de ce dont elle parlait.

Comme il était curieux que la personnalité et le comportement de Rahima continuent de se refléter dans toutes ces versions réécrites de la vie, parfaitement reconnaissables et fondamentalement inchangés !

La Rahima qui faisait un effort supplémentaire pour apporter à Cimmy ses aliments préférés était la même Rahima qui partageait ses racines amères avec elle, au risque de mourir de faim.

—Quelle chance j'ai d'avoir une amie comme toi ! —lâcha Cimmy, un peu gênée par cette démonstration brute d'émotions.

—Ouais, t'es bizarre. —Rahima l'examina d'un regard amusé et détaché—. Mange ! Tu vas finir par avoir des hallucinations sinon.

Cimmy obéit, surprise par le goût familier de la nourriture, et se demandant si toutes ces réalités réécrites qui la faisaient bondir en avant n'étaient pas toutes connectées, d'une manière ou d'une autre, par une essence fondamentale et immuable qui constituait la véritable existence, et pour laquelle toutes les transformations éphémères n'étaient que des détails insignifiants.

—Comment s'est passée ta journée ? —demanda-t-elle à Rahima, dans l'espoir que cette dernière se montre bavarde sur ses activités, afin que Cimmy puisse s'orienter dans la vie de son amie sans avoir à poser de questions qui lui feraient craindre d'avoir perdu la tête.

Rahima fut ravie de partager la pléthore de détails, d'émotions et de surprises de la journée, et discuta de ses projets, de ses cours et de ses excursions sur le terrain.

Maintenant qu'elle avait découvert l'occupation de son amie, Cimmy se sentit encouragée à participer à la conversation.

—Aimes-tu être enseignante ?

—Enseignante ? Je suppose que je n'y ai jamais pensé sous cet angle. J'imagine que s'occuper de la salle d'art présente des similitudes avec l'enseignement, enfin, non, pas vraiment. Cimmy, ça va ?

Conservatrice d'art ? Pouvait-on désormais prétendre que prendre soin de l'art était une profession ?

—Oui, bien sûr. C'est délicieux. —Elle désigna les pâtisseries pour changer de sujet. Une brise légère s'engouffrait par les ouvertures voûtées, apportant avec elle un parfum de fleurs. Cimmy ne parvenait pas à identifier de quelles fleurs il s'agissait, mais leur fragrance était profondément ancrée dans ses souvenirs, une chose étrange, en vérité, car aucune de ses vies passées n'aurait pu abriter un tel parfum céleste. Soudain, elle réalisa que c'était une odeur de son Jardin, des roses, elle en était sûre, même si elle n'en avait jamais vu. Des Damas, précisa-t-elle mentalement. Absolument des Damas.

Elle craignait que Rahima ne la prenne pour une folle, mais elle ne put s'en empêcher :

—Cette odeur ! Sont-ce des roses ?

—Oui —acquiesça Rahima, satisfaite—. Mon nouveau parfum, je l'ai eu hier. Tu aimes ?

Cimmy était si perplexe à l'idée que son amie puisse sentir comme l'une de ses fleurs imaginaires qu'elle resta sans voix.

—Tu n'aimes pas ? —Le visage de Rahima s'assombrit de déception.

—Si, c'est adorable —s'empressa de la rassurer Cimmy—. Je n'avais simplement pas réalisé qu'on pouvait voler le parfum d'une fleur.

C'était pourtant logique : si l'on pouvait voler l'essence guérisseuse d'une plante, et sa couleur, pourquoi pas son odeur aussi ?

—Depuis qu'on a inventé le parfum —la taquina Rahima, tout en saisissant Fay sur son épaule pour le déposer dans les mains de Cimmy—. Maintenant que tu as mangé, prends ta bête et rentre chez toi. Des gens viennent voir les nouvelles peintures, et je ne veux pas les faire attendre.

—Je peux venir ?

—Bien sûr —hésita Rahima, surprise—. Je ne pensais pas que ça t'intéresserait ; depuis quand l'art t'enthousiasme-t-il ?

Le retour d'un autre passé réécrit raviva le souvenir déchirant des trésors de Cimmy alimentant un feu de joie. Que faire de tous ces passés qui n'avaient jamais existé ? Avec qui partager le poids de ces souvenirs inexistants ? Comment un passé qui n'avait jamais eu lieu pouvait-il rendre triste ?

—Quoi, une guérisseuse ne peut pas apprécier les belles choses ? —Cimmy balaya le fardeau de son passé inexistant.

—L'art n'est pas une question de beauté —commença Rahima, s'engageant dans une argumentation sophistiquée sur les différentes formes d'expression, mais elle croisa le regard larmoyant de Cimmy et se sentit coupable d'avoir contrarié son amie.

—Je suis désolée, Cimmy. Je ne voulais pas paraître condescendante.

—Je peux emmener Fay avec moi ?

Rahima ne voulait pas contrarier davantage son amie et accepta à contrecœur, tout en se demandant quel genre d'originale apporte un rat à un vernissage.

—Ah, bien sûr, oui. Tu peux emmener Fay.

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