Rachel: Leyendo Desde Entre Espejos - La Vida Viajera

El camino de Claire había sido sinuoso, una elección vital que le había deparado experiencias interesantes e inesperadas, y frustración interminable por parte de sus seres queridos, quienes habrían preferido que tuviera alguna dirección y propósito. Fiel a la sabiduría de que no todos los que divagan están perdidos, ella había vagado por la vida en lugar de vivirla, acumulando experiencias y recuerdos en su camino como quien recoge suvenires durante sus viajes. Ya tenía la edad suficiente para abrir esa caja simbólica de experiencias mixtas e intentar ponerlas juntas en un contexto más amplio, a fin de obtener la imagen completa.

No era fácil, la vida de viajero, incluso en sentido simbólico. Muy parecido a la real, el viajero experiencial busca momentos especiales para capturar en imágenes, y al final esas imágenes se convierten en la realidad de su viaje, ocultando los percances, las tensiones y las necesidades humanas ineludibles. El viajero podría recordar sus decepciones y tristezas, pero las imágenes se sostienen por sí solas para formar una imagen diferente de la vida de uno, la imagen que uno eligió representar.

El tapiz que resultó era hermoso y extraño, y si quería ser honesta consigo misma, no tenía mucho sentido. Probablemente por eso había decidido tomarse un año sabático de la vida normal, encontrar las piezas que faltaban en el rompecabezas y dar algún significado a ese cúmulo aleatorio de eventos. Así fue como terminó regresando al hogar de su infancia, el lugar donde las cosas nunca cambiaban: necesitaba un punto fijo en el que centrarse mientras esa caótica sopa de acciones, encuentros y eventos seguía arremolinándose a su alrededor, tan enfrascada en sí misma que no dejaba espacio para respirar. Su implacable remolino le provocaba mareos y parecía regirse más por las leyes de la dinámica de fluidos que por las de la naturaleza humana: tenía remolinos y corrientes, rocas inamovibles, pozas fangosas y rápidas aguas bravas, y lugares tan claros que se podían contar todos los guijarros del lecho rocoso y todas las criaturas que vivían allí.

Atendiendo el consejo de su abuela, salió al jardín a disfrutar de la naturaleza y se detuvo casi sin pensar para sentarse bajo su roble. Desplegó recuerdos en su mente como quien extiende fotografías sobre una mesa, agrupándolas, aislándolas, buscando patrones y estructuras organizativas en su desorden.

Había demasiados de esos momentos especiales que había acumulado avariciosamente, y tenían demasiadas conexiones entre sí, hechas sin ton ni son. Como el cerebro de un niño de tres años asimila la realidad sin discernimiento y crea vías neuronales superfluas que debe clasificar y desechar más tarde, así la perspicacia de Claire se vio agobiada por una cantidad impropia de detalles irrelevantes.

Escondidos en ese laberinto brumoso estaban sus momentos cruciales, los eventos que habían trazado el rumbo de su vida. Le sorprendió notar que muchos de ellos eran eminentemente olvidables, como por ejemplo el día en que empezó a llover y buscó refugio en la cafetería donde acabó trabajando durante dos años; allí conoció a la amiga que la introdujo en la comunidad artística local y en una forma de vida que había estado desplegándose bajo sus narices durante años y de la que, sin embargo, nada sabía. Había pasado un tiempo en su mundo y se dedicó a la pintura, para la que acabó decidiendo que no tenía talento, pero que le dio una razón para permanecer inmersa en esa atmósfera diferente que intentaba comprender con tanto ahínco. Finalmente se dio cuenta de que no había nada que comprender, al menos con la mente. Era más bien como cantar la canción del alma de uno lo suficientemente alto para que el mundo la oyera. Su inexplicable devoción por el ambiente artístico la llevó al improbable trabajo de curadora de arte, que requería escribir reseñas y la enredó en el mundo editorial, del cual se desvió hacia la escritura de viajes y críticas culinarias.

Al mirar atrás en su vida, se asombró de la cantidad de vida que había logrado meter en un período tan corto y, aunque estaba un poco decepcionada de que sus seres queridos no pudieran ver sus huellas en el mundo, cruzando sus arenas movedizas como un bordado calado, no los resentía por ello. ¿Cómo podían experimentar su punto de vista estando en un lugar diferente?

A pesar de que su familia deploraba su falta de enfoque, nadie acumula tanta experiencia vital tan joven planeándolo. Los complejos patrones de la vida son mucho más ricos que la capacidad de procesarlos y están tan llenos de información y detalles que solo pueden experimentarse en parte y en contexto, una sola capa de un conjunto infinitamente grueso. Se ha mencionado tantas veces que nuestras vidas son únicas que el significado de las palabras se ha embotado por el cliché, pero es cierto: ninguno de nosotros ve la misma realidad, todos tenemos nuestros propios mundos que vivir, coexistiendo con los de los demás e imposibles de separar. Claire había experimentado su propia existencia en movimiento desde que tenía cinco años y había visto la sombra por primera vez. La sombra la había llamado desde entonces, tratando de atraerla de vuelta a ese lugar inexplorado que sabía que existía, pero que ella ignoraba para mantenerse en curso.

Es interesante cómo la vida tiene formas de devolver a uno a su destino cuando lo considera necesario, casi quirúrgica en la forma en que elimina cualquier cosa que se interponga en su camino. No hay nada que no reordene, añada o quite para lograr este objetivo. Nada.

Esta larga sesión de introspección dio un resultado útil: la mayoría de los momentos definitorios de su vida no habían sido obra suya. Se encogió de hombros ante el irritante pensamiento y se levantó para volver a entrar en la casa, ya que el sol se había puesto y las sombras violáceas de la noche se espesaban. Al pasar por la puerta principal, se vislumbró en los espejos, luciendo un sombrero de jardín y la misma sonrisa inquietante. Esta vez Claire no se rindió. Miró fijamente a la extraña del espejo, para llegar al fondo de ese pozo de reflejos, pero no había fondo, solo un número infinito de sus versiones desvaneciéndose hasta el punto de fuga. Jadeó al darse cuenta de que había sutiles diferencias entre todos esos reflejos, no tan pronunciadas como para que una mirada descuidada las encontrara discordantes, pero ineludibles para el ojo atento. Detrás de la superficie del espejo moraban versiones relajadas, reflexivas, tensas, excitadas, tristes y distraídas, pero había algo que todas tenían en común: el sombrero de jardín. Claire no llevaba sombrero.

«¡Cómo demonios es esto posible!» pensó Claire para sí misma, más fascinada por el hecho de que el sombrero que no pertenecía al reflejo pareciera diseñado para atraer tanta atención que no le quedaría suficiente para centrarse en las diferencias mucho más sutiles que tenían las Claire entre sí. Miró a su alrededor para asegurarse de que su abuela no estuviera cerca para darle una reprimenda por estar de nuevo en la puerta, y cuando volvió a mirar los espejos, notó que el sombrero había desaparecido. Se enfadó consigo misma por no haber tomado una foto de este extraño fenómeno antes de que desapareciera y se prometió que la próxima vez que los espejos decidieran volverse totalmente realidad alternativa, sacaría algo de evidencia para la posteridad.

El reloj de pie dio las ocho y Claire se dirigió al comedor, donde la mesa ya estaba puesta para cenar. Solo había dos cubiertos.

“Los negocios de tu abuelo en la ciudad tardaron más de lo previsto. Llamó para avisarme que pasará la noche. Somos solo nosotras dos esta noche”, sonrió su abuela.

Claire se sentó, cautivada por el reconfortante aroma del macarrones con queso horneado que llenaba la casa. Su abuela apareció, portando la cazuela caliente de la que escapaban finos hilos de vapor, a pesar de tener la tapa puesta.

“¿Has tenido un día agradable fuera?”, comenzó la conversación la primera mientras servía generosas porciones de esa bondad pegajosa en los platos.

“Sí, ha sido muy relajante”, respondió Claire, observando su plato favorito mientras se le hacía la boca agua. Mientras se atracaba, gozosa de anticipación, se dio cuenta de que no tenía ni idea de lo que hacía su abuela en un día normal. “¿Cómo ha sido tu día, maman?”

“Oh, ya sabes, lo de siempre”, le dio su abuela una respuesta vaga. “Tenía algunas cosas que atender, siempre hay algo que hacer en esta casa.”

Claire quiso pedir más detalles, pero su abuela no le dio tiempo.

“Hablando de cosas que hay que hacer, encontré un sombrero para que te pongas cuando salgas. Sé que has pasado demasiado tiempo en el norte como para recordarlo, pero en nuestros lares hace demasiado calor para estar fuera todo el día sin sombrero, te vas a quemar con el sol. Y no me digas que te vas a quedar a la sombra. Llevas usando esa excusa desde que tenías esta altura —dijo, sosteniendo la mano un poco por encima de la mesa—, y tampoco me convenció entonces. Puedes cogerte otro si no te gusta, pero mientras tanto…”

Claire no comentó, ni se preguntó cómo sería el sombrero. Tenía una vaga idea.

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