Jessica: Lesung aus dem Roman My Dear Fiona - Charon’s Boat

„Sie sollten Stromness nicht verlassen, bevor Sie Hoy besucht haben“, schlug die Dame an der Rezeption mit einer mütterlichen Art vor, die versuchte, meine sonnige Lebenseinstellung wiederherzustellen, welche durch den plötzlichen Umstand, mich erneut allein wiederzufinden, gesunken war.

Sie lächelte ermutigend und deutete zum Kai, auf die herannahende Fähre.

„Beeilen Sie sich jetzt. Wenn Sie laufen, erreichen Sie sie noch, bevor sie ablegt.“

Sie nickte zustimmend als Antwort auf meinen verdutzten Gesichtsausdruck, und ich folgte ihrem Vorschlag ohne allzu großen inneren Widerstand.

Es waren nur wenige Menschen auf der Fähre, die einem Nebel trotzten, der so dicht war, dass die Konturen der Insel Graemsay, die wir auf unserem Weg nach Hoy fast streiften, kaum sichtbar waren.

Als ich in den Nebel eintauchte, blieb die Welt, wie ich sie kannte, zurück: ihre Freuden und Leiden, die Musik und das Lachen, die Pläne und Träume. Am Ende des Nebels wartete ein anderer Ort, und die anderen Reisenden, in Dunst gehüllt, glichen Schatten, die mit mir in Charons Boot zur Insel der Toten übersetzten.

Diesem Reich jenseits der Nebel nähert man sich in Stille.

Niemand sprach.

Wir gingen schweigend, in einigem Abstand voneinander, um unseren einsamen Rückzug zu respektieren, und folgten instinktiv den Fußstapfen der anderen entlang des Holzpfades, der sich durch die unheimliche Wildnis zum riesigen Monolithen des Dwarfie Stane schlängelte.

Die Legenden besagen, der Ort sei von Riesen erbaut worden, und so sieht er wahrlich aus: Der gewaltige Monolith beherbergt ein Grab, das mühsam in den dichten Speckstein gehauen wurde, daneben ein kleinerer Felsblock, die Tür zu seinem Eingang.

Wer könnte so etwas bauen? Wer außer Riesen? Oder Zwerge, sagt die Sage.

Hier, unter dem tiefen Himmel, mit nichts als Wildnis und Stille, ist man geneigt, diese Geschichten nicht zu bezweifeln. Nichts scheint dem menschlichen Maß zu entsprechen, und die karge Vegetation, die zwischen den roten Felsen wächst, lässt es wie ein fremdes Reich erscheinen.

Nicht weit vom Dwarfie Stane entfernt liegt ein Grab, das von Betty Corrigall. Es gibt viele Corrigalls in dieser Gegend, Fiona, aber dieses Blut von dir durfte seine letzte Ruhe allein auf einer Insel für sich genießen, in einem romantischen Tal voller Blumen. Keine heitere Geschichte, fürchte ich.

Es war eine beschwerliche Wanderung durch den wasserdurchtränkten Boden zum Rackwick Beach, und ich legte sie schweigend zurück, so verwandelt durch die seltsame, fremdartige Landschaft und das Flüstern des Nebels, dass ich mich instinktiv in mich selbst zurückzog und all meine Erwartungen und Gründe hinter mir ließ.

Ich ging vielleicht eine Stunde lang, bemerkte die Veränderung der Landschaft und fühlte eher, als dass ich es begriff, dass wir uns dem Ufer näherten.

Plötzlich gab der Strand sich zu erkennen, hinter einer Biegung des rauen Pfades, und bei seinem Anblick hatte ich keinen Zweifel mehr, dass ich meine Welt hinter mir gelassen hatte.

Eine Masse runder Felsbrocken, poliert und schimmernd im feuchten Nebel, lag zwischen mir und dem Meer, wie riesige leere Schneckenhäuser verschiedenster Arten. Darunter stachen die schwarzen hervor, glänzender als der Rest durch die Gischt und halb vergraben im wandernden Sand, den die Gezeiten aufwühlten.

Wir leben unser Leben mit Erwartungen, wie es aussehen sollte, und diese Erwartungen werden selten infrage gestellt, außer in Momenten wie diesem. Ich war nicht hungrig. Ich war nicht müde. Es fühlte sich an, als wäre mein Körper gar nicht da, nur mein Bewusstsein, unbelastet von physischen Zwängen, aufrecht stehend auf dem natürlichen Seedamm am Saint John’s Head, während die hohe Säule des Old Man of Hoy in der Ferne Wache hielt, die Arme ausgestreckt, um so viel von der Realität zu umarmen, wie ich nur konnte, eins mit allem.

Die Insel der Toten. Ich kann diesen Gedanken nicht logisch fassen, aber ich kann ihn auch nicht abschütteln: Es gibt kaum eine Spur von menschlicher Behausung, zumindest nicht für die Lebenden.

Ich folgte den anderen den Weg zurück, den wir gekommen waren, ohne nach dem Warum zu fragen, wie Vögel, die sich am Magnetfeld der Erde und dem Stand der Sonne orientieren, um die Fähre zurück nach Stromness zu erwischen, bevor wir über Nacht auf der Insel festsaßen.

Der Nebel lichtete sich, und die Sonne kam rechtzeitig zum Untergang heraus, als wir auf dem Rückweg das flache Grün von Graemsay passierten.

„Sie müssen müde sein“, begrüßte mich die Dame an der Rezeption lächelnd. „Es ist eine weite Wanderung.“

„Hungrig“, stellte ich plötzlich fest, als ob meine Rückkehr in das Land der Lebenden all deren Bedürfnisse und Gebrechlichkeiten mit sich brächte, und ich empfand eine unerklärliche Erleichterung.

„Dagegen hilft eine kräftige Brühe“, antwortete sie.

In den belebten Straßen steigerte sich die Musik zu einem Höhepunkt, und während ich zwischen den Festivalteilnehmern umherging und an ihrem Überschwang teilhatte, fühlte es sich an, als sei mein ganzer Tag ein Traum gewesen, zu weit entfernt vom normalen Leben, um darüber nachzusinnen.

Es gibt Erfahrungen, über die man spricht, die man fotografiert und teilt, und dann gibt es jene, die den eigenen Blickwinkel verändern. Sie gehören an keinen Ort in dieser Welt.

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