Rio do Pensamento

Às vezes, o rio do pensamento flui através de rápidos, sufocando a consciência recém-nascida com as muitas faces da realidade, tão ricas e densas de significado que nem sabemos se são nossas, se sequer se relacionam connosco, se sequer existem, ou se a existência é algo tangível, algo cuja presença possamos garantir amanhã neste desenrolar de significados em constante mutação que nos rodeia.

Sinto-me confuso e maravilhado, e de certa forma ansioso por alterar o seu curso para alcançar o rio preguiçoso feito de sol e tardes aconchegantes onde o tempo abranda o suficiente para nos dar conforto, onde a realidade parece sólida novamente, como se nunca tivesse mudado. Tantos pensamentos, tantas pessoas, interesses conflituosos a intrometerem-se na minha vida — eu nem vos conheço, vão-se embora! Quem és tu? — pergunta algo dentro da minha consciência, e não posso ter a certeza de que sou eu, se é que tal coisa existe.

Sinto a minha massa dispersa de gotículas no rio da consciência, fluindo para o oceano, um arquipélago que apenas mantém a coesão devido a uma força invisível maior do que todos nós, insondável e tão distante.

Quem és tu? O pensamento brota de novo, premente, e apenas por um segundo contemplo a possibilidade de ele estar certo — quem sou eu, na verdade?

A loucura da nossa evolução nascente causa estragos na mente menor, aquela com que nascemos, supostamente suficiente, mas tão adequada à tarefa atual como um ábaco à era digital. Não há tempo para meditações filosóficas, não há tempo para coisa nenhuma enquanto nos aguentamos contra correntes gigantes de sentimentos e pensamentos que se despenham nas nossas mentes como ondas numa costa rochosa, carregando um excesso de moluscos mortos e espuma do mar, e detritos aleatórios atirados por pessoas que deveriam ser mais ajuizadas, uma avalanche de volume inútil, misturada com mensagens em garrafas, tudo fundido sem princípio nem fim.

Uma respiração e depois outra onda se despenha, indistinguível da anterior, o mesmo volume, a mesma mistura, a mesma ficção sem forma.

Outra respiração, outra onda, outra respiração, outra onda — um ritmo constante começa a impor ordem sobre a mistura amorfa de consciência e lixo que se atira contra mim com vingança.

Outra respiração, outra onda, outra respiração, outra onda. Tentando distinguir padrões na ausência de forma perante mim, porque nada na Criação é desprovido de padrões, nem mesmo o caos, é a lei do Cosmos.

Entretanto, as ondas trazem fragrâncias misturadas com sons, o grasnar agudo dos corvos, o som do rio caudaloso, o roçar suave do vento contra as margens de argila, uma fragrância picante de cravinho, flores de acácia e âmbar, e eu sei que este momento destilado da essência da existência será em breve apagado da memória para dar lugar às ondas e à desarrumação, por isso bebo-o com todo o meu ser, grato pela dádiva.

Outra respiração, outra onda, e de repente percebo que os átomos dispersos da minha consciência flutuam em torno dos detritos e da espuma do mar, em desalinho, e eu também não tenho forma discernível neste estado aleatório da natureza, o mundo antes do pensamento.

Não te percas — insta algo independente da minha consciência, reunindo todas as peças do meu ser, apenas para satisfazer uma curiosidade profunda, a mesma pergunta, na verdade, repetidamente. Quem és tu?

Estás a perguntar-me a mim? — pergunto a mim próprio, pois não há mais ninguém a quem perguntar, a menos que queira confiar nas respostas aleatórias da onda amorfa de detritos que se despenha sem falha sobre a minha consciência.

Quem és tu? A pergunta cai novamente dentro do meu pensamento, criando ondas como uma pedra num lago.

Estás a perguntar-me a mim ou estou eu a perguntar-te a ti, se é que existe um eu e um tu, pergunto-me enquanto as gotículas da minha consciência começam a dispersar-se novamente, seguindo diferentes correntes de pensamento de volta a várias pilhas distintas mas igualmente inúteis de detritos mentais. Quem és tu, insiste, enquanto a fragrância misturada com som tenta afogar a majestosa cacofonia de conceitos que se contradizem antes mesmo de serem enunciados, e a minha consciência, sem pensar, recompõe-se para pescar uma pequena garrafa com uma mensagem lá dentro.

Outra respiração, outra onda. Outra respiração, outra onda. E a garrafinha já não existe, a sua essência fundida com a minha, tornando-me transparente, cada pulsação, respiração e processo celular expostos, e fico fascinado pela complexidade do meu receptáculo terreno, e pelas suas biliões de atividades concertadas, sentindo-me estranho pelo facto de manter a coesão enquanto o seu conteúdo se derrama livre e sem impedimentos pela gravidade ou forças fracas, tão sem forma e maleável como as ondas.

Concentra-te! O imperativo cai dentro do meu pensamento, e percebo que ainda estou a segurar a mensagem, enrolada firmemente como um cigarro, e ela está a derreter-se lentamente na minha consciência, começando pelas bordas.

Mas a mensagem não é para mim, eu não devia tê-la apanhado — tento negociar termos, como se fossem impostos externamente, mas não está aqui ninguém, nem sequer eu, se é que tal coisa existe.

Quem és tu? Diz a mensagem, e começo a rir baixinho da piada da situação enquanto outra onda despenha um fragmento de um pensamento obsessivo, dois medos e uma sanduíche meio comida sobre a minha consciência, e mal consigo afastá-los no último minuto, puramente por instinto.

Esqueceste-te de pagar a conta da televisão — uma afirmação cai no meu pensamento, como uma pedra num lago. E então percebo que me esqueci mesmo, e foi nesse momento que o grande mar do pensamento passou de sem forma a assustador.

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